Ja, ich schreibe noch.

Obwohl ich glaube, es sieht in letzter Zeit so aus, als würde ich nur noch lesen. Mein Problem ist, dass ich ganz viel auf der Festplatte liegen habe, das in der Überarbeitungsphase ist - nur ich weiß nicht genau, wo ich ansetzen soll. Aber es gibt zum Glück noch nette Menschen, die sich die Mühe für Textkritik machen (danke, Nadja!), und außerdem gibt es auch Textstellen, in die ich mich selbst verliebt habe. Die hin und wieder zu lesen macht Spaß und wieder ein bisschen mehr Lust auf die Arbeit, die einem guten Text vorangeht. Und als Beweis, dass das Schreiben nicht tot ist, schenk ich euch eine.

“Ich glaub, ich sterbe, sage ich und Mira sagt, mach mal Mittag, Tillchen. Ich mag es nicht, wenn sie mich so nennt, denn das hat sie von meinen Eltern. Aber heute habe ich keine Lust zurückzuschlagen, obwohl sie auch etwas von ihren Eltern hat. Niemand nennt doch sein Kind Mirabelle, hat sie am Anfang gesagt, nenn mich Mira. Ich dachte nur, dass wohl doch jemand sein Kind Mirabelle nennt, und seitdem frage ich mich, ob Mira an einem Baum gewachsen ist, und stelle mir vor, wie eine schwielige Hand - so eine Hand wie Winzer mit Strohhüten sie haben - sie gepflückt und liebevoll in einen Korb gelegt hat. Und grade frage ich mich, weil ich Hunger habe, wie Mira wohl schmeckt, und wenn ich ihr in die Wange beißen würde, nicht fest, nur so, dass die Haut ein wenig aufbricht, ob das Fleisch darunter ganz weich und hellorange wäre.”

(Aus “Pflücken”, April 2009)

Dieser Eintrag wurde am 31.5.2009 um 15:52 verfasst und befindet sich in 2009, Kurzgeschichte, Eigenes, Prosa. Sie können alle Antworten zu diesem Eintrag über den Feed RSS 2.0 mitverfolgen. Sie können direkt zum Ende navigieren und eine Antwort hinterlassen. Das Ausführen von Pings ist momentan nicht erlaubt.